Ainda no rescaldo de uma greve de
professores e porque alguns dos seus problemas são também problemas nossos
lembrei-me de uma história.
Como todas as histórias começa
assim.
Era uma vez um homem que tinha um
trabalho muito engraçado e bonito mas não era fácil.
Ajudava os miúdos a descobrir uma
casa chamada escola e a gostarem de estar nessa casa.
Mostrava aos miúdos as coisas
tantas que havia para aprender e ajudava-os a não ter medo de aprender. Ele
explicava como se aprendia.
Sabia espreitar para os olhos dos
miúdos e percebia quando estavam tristes. Nessas alturas falava baixinho com
eles ou sentava-se quieto ao seu lado só para que eles não estivessem sós, os
outros percebiam que era altura de ir brincar ou fazerem tarefas sem a ajuda
dele.
De vez em quando zangava-se com
os miúdos. Ele sabia que os miúdos precisam dessas zangas.
Falava muito com os miúdos,
inventavam histórias a meias, e discutiam as coisas da vida daquela casa, a
escola.
Mostrava aos miúdos o mundo que
estava dentro dos livros e os que se podiam construir com as letras.
Explicava aos miúdos como os
números serviam para organizar a vida de todos os dias.
Até conseguia que os miúdos
percebessem que quando trabalhavam bem em conjunto, cada um ia mais longe.
Um dia o homem ficou velho e teve
que sair daquela casa. Nesse dia, toda a gente que ao longo do tempo lá tinha
entrado, se lembrou bem do seu nome. Chamava-se Professor.
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