Era uma vez um rapaz chamado Torto. Desde pequeno que a sua vida foi uma vida difícil. Tinha uma família grande com posses tão pequenas que para ele sobrava pouco, sobretudo bem querer. Quando o Torto esteve no jardim de infância não brincava muito com os outros miúdos, mantinha-se num canto encantado com algum brinquedo que em casa nunca tinha conhecido.
A escola foi desde início algo de complicado, o Torto achava que o mundo dele não era dali, da mesma maneira que as outras pessoas também achavam que aquele mundo não era para o Torto.
Assim foi estando, desesperando, até que a idade o mandou embora da escola sem saberes que o crescessem.
Em grande o estar não foi muito diferente do que sempre esteve, pequeno. Só, ou acompanhado ao acaso, enganava o fado com sonhos comprados pelo consumo do que calhava.
Aprendeu a viver do que pesava na consciência de uns ou nascia da generosidade de outros.
Cumpre-se assim o destino de quem nasce Torto, tarde ou nunca se endireita.
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