UM HOMEM CHAMADO PROFESSOR

Ainda no rescaldo de uma greve de professores e porque alguns dos seus problemas são também problemas nossos lembrei-me de uma história.

Como todas as histórias começa assim.

Era uma vez um homem que tinha um trabalho muito engraçado e bonito mas não era fácil.

Ajudava os miúdos a descobrir uma casa chamada escola e a gostarem de estar nessa casa.

Mostrava aos miúdos as coisas tantas que havia para aprender e ajudava-os a não ter medo de aprender. Ele explicava como se aprendia.

Sabia espreitar para os olhos dos miúdos e percebia quando estavam tristes. Nessas alturas falava baixinho com eles ou sentava-se quieto ao seu lado só para que eles não estivessem sós, os outros percebiam que era altura de ir brincar ou fazerem tarefas sem a ajuda dele.

De vez em quando zangava-se com os miúdos. Ele sabia que os miúdos precisam dessas zangas.

Falava muito com os miúdos, inventavam histórias a meias, e discutiam as coisas da vida daquela casa, a escola.

Mostrava aos miúdos o mundo que estava dentro dos livros e os que se podiam construir com as letras.

Explicava aos miúdos como os números serviam para organizar a vida de todos os dias.

Até conseguia que os miúdos percebessem que quando trabalhavam bem em conjunto, cada um ia mais longe.

Um dia o homem ficou velho e teve que sair daquela casa. Nesse dia, toda a gente que ao longo do tempo lá tinha entrado, se lembrou bem do seu nome. Chamava-se Professor.